Не к одним боям посох волоха,
Не к одной войне руки знахаря.
Ловит лисья шерсть искр сполохи,
Отгорит душа пеплом, прахом ли.
Льнет к ноге тропа, в листьях сталь ножей:
Не ходи по ней – не воротишься.
Ждет давно алтарь крови волошьей:
«Не тому, дурак, богу молишься».
Позовут тебя лисы осени,
Пригласят в свою стаю рыжую.
Грива стрижена, ноги босые –
Так пляши, дурак.
Может, выживешь.